El sábado vi Cisne negro. Para ver los fantasmas de una joven reprimida, mucho mejor Repulsión; para ver las luchas por el estrellato en una compañía, mucho mejor Eva al desnudo; para ver a una mujer convertida en gallinácea, muchísimo mejor La parada de los monstruos; para ver como tirando de una uña te llevas medio dedo, mucho mejor el dibujo que hizo Dalí y que Buñuel no aprovechó.
La fotografía es de La parada de los monstruos.
Hace tres días vi "El cónsul de Sodoma", la película que dirigió Sigfrid Monleón sobre la vida de Jaime Gil de Biedma.
Ayer leí en una entrevista a Gil de Biedma: "El cine es un arte de negritos hecho para esquimales".
No sé si estas palabras son premonitorias respecto a la película o la película es una gélida venganza por tales palabras.
Es un collage de verdad, hecho a mano, que me envió la PAI.
Unas entradas más abajo, he mantenido una animada conversación con Harry Sonfór, que ha derivado en muestras de admiración a la elegancia de los años sesenta, a propósito de la serie Mad men.
Dice don Harry que más elegancia en Estados Unidos que en España. Por supuesto.
En 1960, un hermano marista me perseguía para que me hiciera cruzado eucarístico y saliera por Zaragoza en procesión, vestido de esta guisa. ¡A mí, que ya me había leído medio Guillermo Brown! Yo era un niño muy obediente pero, hermanos, todo tiene un límite. Lo raro es que, lo que no consiguieron conmigo, ahora lo consigan con unos tipos cuadrados como armarios roperos que quizás hayan visto ustedes desfilando en algunas procesiones.
Claro que mis pobres compañeros de clase daban risa y estos otros dan miedo.
Un amigo mío empezaba a mosquearse conmigo porque nunca oía las conversaciones que oigo y les transcribo. Pero el otro día escuchó la que mantenían una señora y un joven de acera a acera y que dice así:
– ¡Hola!
– ¡Adiós!
– ¡¿Y la mama?!
– ¡¿Qué?!
– ¡¡La madre!!
– ¡¡Que no le oigo!!
– ¡¡¡Que qué tal está tu madre!!!
– ¡¡¡Ayer la enterramos!!!
– ¡¡¡Hala, pues, felices fiestas!!!
Ayer me contaron un montón de anécdotas y sucedidos que, lamentablemente, no puedo reproducir aquí. No me resisto, sin embargo, a contar la conversación de un famosillo y su ligue, cogidos in fraganti:
– Aparta, que son unos amigos de mi mujer.
– No me habías dicho que estabas casado.
– Lo pone en mi página web.
He recibido esta foto tomada hace unos días en el Monasterio de Veruela. El que la hizo dice que entre la pareja y él no había nada. Se admiten opiniones.
El lunes, en IKEA, a las tres de la tarde, un señor me lanzó una mirada que le delató como vigilante. Me extrañó un poco porque su aspecto no se correspondía con el sitio. Unos pasos más adelante descubrí, en la sección de dormitorios, a doña Eva Almunia en animada charla con un vendedor.
Estoy en el Prado, junto a un numeroso grupo de lolitas comandadas por un profesor que, a voz en grito, les conmina a considerar la angustia reflejada en el rostro del ángel por la muerte de Cristo y a reconocerse, como pecadoras redimidas por su santa muerte, en la calavera que a todas y cada una de ellas representa.
Las chicas, más que afligidas, parecen profundamente cabreadas. Qué mal rollo, ¿no?
La paranoia sobre la posibilidad de que Alonso Cano sea antepasado mío, ha entrado de nuevo en ebullición ante el Cristo muerto del Museo del Prado en el que, de pronto, me he visto retratado. Para corroborarlo, estuve un rato delante del cuadro esperando que alguien reparara en el parecido e hiciera algún gesto de asombro o de incrédula sorpresa pero mi performance fue completamente inútil: ni me miraron.
Anoche estuve un rato viendo el programa "¿Quién vive aquí?", en el que nos enseñan casas magníficas, extrañas y mediopensionistas. Ayer nos enseñó su casa un constructor de 43 años, divorciado y con dos hijos quienes, pese a tener sus respectivas habitaciones, daba la impresión de que no vivían allí. El padre nos explicó que la inenarrable decoración que había propinado a la casa, pretendía convertirla en un hogar. A mí me pareció un puticlub, pero es que yo no soy un entendido en hogares, precisamente.
Al principio del reportaje, mediante unas vistas del Pilar, nos dejaron bien claro que el propietario de la casa era de Zaragoza.
En la exposición de Teresa Ramón, en la Lonja de Zaragoza, dos jóvencitas contemplan un cuadro. Una de ellas lee el título en la cartela:
– Pa-ri-de-ra. ¿Paridera?
– Mujer, será un sitio... como una granja donde paren los tocinos o algo así.
– Paridera...
La foto es de europapress.